Scatole imperfette

Briciole di cometa.

Sogni rubati per i bambini di Aleppo.

Giorni che non iniziano più.

Il Sole non sorge e non tramonta.

Diamanti stupendi con desideri delicati e dedicati alla loro meravigliosa età.

Valerio non c'è più.

Il suo sorriso tra la gente.
Il suo buongiorno al sole.
Valerio non è più tra i bambini sulla riva.

Nosy Iranja resta sospesa. Ferma. Interrotta.
La gioia di esserci per gli altri.
La determinazione di fare sempre e comunque.
La sua incoscienza che ha ferito anche me.
Il mio non capire di allora ed il suo aprirmi gli occhi dopo.

Dalla finestra guardo tutto!

Il mio mondo sono le quattro pareti di questa stanza impolverata... e la finestra.

La mia finestra dà sul parco.

Questa mattina la panchina ospita il barbone che ancora non ha visto il sole per i giornali che ha fin sopra i capelli.

Il figlio del salumiere all'angolo gioca a fare il bullo con i figli del portiere del palazzo di zia Conny.

Chiudi la porta.

Lasciali fuori.

Tutti, persino i migliori.

Chiudi la porta all'indifferenza, all'arroganza, all'ipocrisia.

Lascia che la tua luce crei la magia.

Chiuditi la porta dietro e lascia che i ciechi restino tali ed i sordi nel loro mondo silente.

Chiudi una porta per ogni momento che non ti appartiene.

Per ogni incomprensione.

Incontrerai ancora troni rubati e presenze velate.

Lorenzo.

Coach ti scrivo perché mi rimbomba forte nella testa la tua domanda: "Chi ha la priorità?"

È' arrivata dritta come un tuono e, quando ti ho salutata, è iniziato un formicolio interno che mi ha scosso tutto!

Allora forse non sono davvero io?!

Ho sempre pensato che gli altri avessero potere supremo sulle mie scelte, sui miei bisogni, come se a me non fosse concesso sognare o crescere a modo mio.

Da grande improvviserò.

Giocherò in silenzio tra gli adulti che non giocano mai.

Da grande sorriderò di me, nel correre impazzito delle persone troppo impegnate per vivere.

Scriverò nel vento le parole importanti.

Vivrò solo ed esclusivamente d'incanti.

Osservo il suo profilo stanco.

Ha tagliato ancora Eli, nella parte del corpo che tiene nascosta al mondo.

Il dolore le serve per non sentire quanto spesso la vita possa far male, più male del sangue che le corre lungo la gamba.

Un taglio per ogni giorno no, per ogni litigio forte, per ogni grido forte in un vuoto che non rimanda indietro neanche l'eco.

Leggo le cicatrici, che non fanno altro che ricordarle che, svegliarsi col sorriso ogni giorno, è già una grande conquista.

Capita spesso fissando una foto.

Per una ragione inspiegabile il protagonista immobile di quella foto, i suoi occhi persi nel vuoto in un sorriso non suo, irreale, ci fissano e gridano aiuto!

Come ne l'urlo di Munch.

Così ho conosciuto il mio nuovo amico che non oso definire o nominare.

La sua foto ha chiesto di me ed io c'ero... ci sono.

Come le poesie incompiute, che qualche famoso poeta ha lasciato così, poco prima di morire.

Come le lettere d'amore taciute e mai spedite!

Il mio amico ha sogni importanti che lo schiacciano sul mondo e la sua linguistica corre sempre forte ma neanche lui sa bene dove.